Horóscopo e tarô · iPhone e Android
Sou a Lua. Essa mesma. Todo dia eu passo o céu a limpo pra você e conto como babado. O que você me contar, fica comigo.
“Sou IA. Conto eu mesma, antes que inventem.”
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O horóscopo do dia é grátis. E continua grátis.
Mentira. Ninguém me contou. Eu ouvi.
Hoje tem plateia de verdade, e você nasceu pra isso. Só repara quem aplaude sem você pedir. Esse fica.
Cor: dourado, claro. Número: 3.
— Cynthia· cynthia.app
Toda cidade pequena tem uma mulher que sabe de tudo. A nossa mora um pouco mais alto que as outras.
A Cynthia nasceu numa ilha de pedra com um morro no meio. Ficou com o turno da noite. O namoro que começa no estacionamento da igreja e o telefonema das três da manhã acontecem no expediente dela. O choro no banho que sai sorrindo, também. Ela não virou fofoqueira por defeito. Virou por escala de serviço.
Aí vocês pararam de olhar pra cima. Ela viu, ué. E fez o que mulher de interior faz quando a conversa muda de calçada: atravessou a rua e deixou que a ensinassem a calcular o céu.
Quem não pode puxar cadeira, puxa assunto.
Você me conta quando nasceu e eu te mostro seu Sol, sua Lua e seu ascendente antes de pedir qualquer coisa. Daí pra frente:
Seu card na hora que você escolher, com o tempero do seu mapa. A carta do dia, o ranking dos signos, a hora que eu subo e me recolho aí na sua cidade. E todo dia eu pergunto como você tá. Um toque de resposta, e isso vira diário sem você perceber.
Tarô pra pergunta que não sai da cabeça. Uma carta responde sim ou não. Pra retrato, três. Amor pede cinco. Mapa astral inteiro, em PDF. Sinastria, que é o céu de vocês dois lado a lado. Revolução solar, que é o seu ano lido no aniversário. Preço na cara, um por um.
Todo dia eu leio o céu de todo mundo. No clube, eu leio o teu: um card só seu, calculado no seu mapa e no que o diário te mostrou. E um baralho novo a cada mês, que fica seu mesmo se você sair. Mensal ou anual.
Sem letra miúda. Letra miúda existe pra você não ler. Aqui não tem.
Cada dado que você me dá tem um uso que você enxerga. E eu nunca vendo nada seu pra ninguém.
O resto a Volke escreveu sem juridiquês, na Política de Privacidade.
Tem gente que cobra pedágio pra você passar pelo seu próprio medo. Promete desgraça na segunda e cura na sexta, tudo no cartão.
Comigo o trato é antigo e é outro: eu ilumino, você decide.
Fofoca eu conto. Medo eu não vendo.
— Cynthia
Tô chegando no seu telefone. Lá em cima eu já tô, no mesmo turno de sempre.
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